Efímera Escritura

a veces podemos conformarnos con una mitad ajena, sólo por costumbre, por comodidad, y olvidarnos de buscar a nuestra verdadera mitad, por miedo al cambio, a la aventura. qué sucede cuando crees que ésta es tu aventura, la de ensueños ajenos y propios... qué pasa cuando te sientes sumida en lágrimas que adormecen tu rostro, cuando los pensamientos son de añoranza y ya no de ilusión qué ocurre con el sentimiento acomodado en el hueco del amar, con las caricias sublimadas en el encierro, con las palabras ahorradas en el alma es posible habernos olvidado de esa imagen proyectada, aquella que nos mostraba en la eternidad, aquella que no dejaba de soñar, donde la sonrisa solo tomaba un descanso, donde las lágrimas venían acompañadas por abrazos, donde las verdades eran palabras de amor es posible que no sientas, ya no sienta, mi mano, tu mano es posible que no hayan colores en lo siguiente, ni bosquejo, ni trazo insipiente, es posible? [quién eres? quién soy? dónde estamos? me buscabas? Si

Que manera la mía de vivir: Una sonrisa torcida frente al espejo Una frente arrugada acostada en la cama Una mueca de felicidad escondida en el llanto Es tan raro ser, Es tan simple fingir, soñar, no mirar Harta estoy,busco la manera de acabar con ello. Creer ¡es tan simple creer! Fuerza: ganarla. ¿Encontrarla será sencillo? Busco formas de seguir amándome Sin embargo, me abandono a medio pensamiento, a profundo sentimiento. Qué manera la mía de odiarme Qué forma tan absurda la de no confiar en mí Soy acaso presa de esta mordaz venganza, la de mi otra vida, la que busca cobrarme todos mis pecados Soy acaso burla de su mirada,presa de sus sueños -ajenos a los míos. Soy lo que me permito ser… pienso en esta mierda y me doy cuenta que olvido vivir. Que estás a mi lado, que te amo… que es increíble el pensarnos juntos. Olvido que tus miedos son mayores a los míos. Olvidé que sufres, que lloras, que dudas tanto como yo… qué egoísta, qué manera tan egocéntrica de se

una lágrima acariciada por tus recuerdos una sonrisa fingida, nublada con tu mirada una pasión escondida, camuflada por tus deseos máscaras de colores, luces, sombras que conllevan al delirio de vivir transfigurar el alma, convertirnos en ajeno añadirnos al tumulto: la vida refugiarse a la luz de pasos ajenos continuar pisando huellas cruzar puentes descritos por la historia

Por qué siempre caigo en la indagación, juro confianza, juro que puedo confiar, pero no evito el husmear. Me encanta la idea de saberlo todo, sólo para saber cuanto eres capaz de saber de mí. Mira como caigo en mi propia trampa, te leo sin tu permiso y… … y descubro tu infidelidad, tu desliz, tu deslealtad. Qué cruel sensación es ésta. Qué tristeza ésta, que me embarga y me motiva a escribir. Creo que soy producto del sufrimiento, soy víctima de la sigilosa búsqueda de verdades, de mentiras, de malos ratos, de hechizos frustrados. Soy producto de una mierda acomodada, manifiesta en rasgos agraciados, en ojos tristes, en curvas desafinadas. Soy mercancía que sólo vende al dolor, que sólo mira la muerte desde la orilla equivocada, que le teme. Pero que muere por bogar hacia ella.